Nel settimo capitolo di Dieci piccoli indianirestano solo in sette sull’isola. Una coincidenza? io non credo.
Siamo tornati dal Portogallo, anche se qualcuna non voleva. Siamo passati dall’estate polacca all’inverno mediterraneo. Lo sbalzo è stato così netto che si è riparlato di comprare il tè.
Effettivamente quello normale è finito, ne restano solo altre quattro o cinque varietà diverse.
Io so che alla fine del libro Zia Mame morirà, almeno credo, e già me ne dispiaccio. Il fatto che io ora sia a Lisbona e abbia lasciato il libro a casa mi sembra che la faccia vivere un po’ di più.
Però, stavolta, questa luna nuova era attesa come una liberazione. Buonanotte.
Ora io l’inglese non lo so e non l’ho mai studiato (a parte qualche ora di conversazione trovata su Craigslist a Bologna), però quando un collega scrive “data base” invece di “database”, con tutto che l’inglese dovresti saperlo e sui database ci dovresti lavorare ogni giorno, be’ a me un po’ le palle girano.
I miei contatti che sono online, o quasi, su gmail:
– Un amico con il quale abbiamo inventato giochi fantastici che non bisognano d’altro che del corpo umano e della voce.
– Una cessa.
– Un altro amico con il quale abbiamo giocato ai giochi creati con il primo, giochi fantastico e lo stesso Tarantino ci si sarebbe inginocchiato davanti. “Io non posso essere stato, perché io… io… non ho i pollici”.
– Uno che mi deve venticinque dollari o giù di lì, ma nemmeno poi molto.
– Una chat stronza fittizia, mi devo ricordare di cancellarla. Vale come promemoria.
Quasi assenti:
– Uno che mi ha dato più di ottanta dollari.
– Il secondo amico di prima, che nel frattempo si è addormentato.
– L’amico che non si nega a nessuna, due volte.
