Mucio

Io lo scrivo, tanto non succederà mai. Non succederà per tutta una serie di motivi che non sto qui ad elencare, quindi io lo scrivo e sarà come averlo mangiato davvero questo kebab sulla porta di un piccolo arabo affollato, riparati sotto la copertura esterna, mentre cadono le ultime gocce di un acquazzone che ha reso la strada uno specchio sfocato dove si riflettono solo le poche luci dei lampioni e di qualche macchina che ogni tanto passa correndo.

Hai una giacca bianca che alla luce che viene dall’interno del locale mi abbaglia e ridi, mentre mangi, e io sono felice, di stare lì, di mangiare con te, di ridere con te, che hai un po’ freddo, che saltelli da una gamba all’altra per non star ferma, che mi guardi e ti sembra una cosa buffa essere lì, a quell’ora, gli unici due italiani, e sì lo è, ma mi piace ancora di più per questo e penso che potrebbe finire tutto così, che sarebbe un finale adatto per questo universo, iniziato con un’esplosione, finire con un paio di risate, sporche si salsa allo yogurt.